Di:)
Diário da Beyoncé!
Em Portugal
Dia....
Olha já me perdi, com tantos jet lags em cima, já nem sei para onde me virar. Olha hoje aconteceu-me a coisa mais estranha no aeroporto de Lisboa. Vinha eu muito bem disfarçada com um boné e uns óculos de sol, quando entrei na escada rolante e... de repente não estava a avançar. Os meus guarda-costas estavam lá em baixo a proteger-me dos paparazzis que fotografavam que nem abutres... Mas acenavam ao mesmo tempo. Quando dei por mim... Estava entalada na escada rolante. Se isto se admite! O meu rabo ficou tão apertado naquele espaço que até encravei as escadas... Não tenho a culpa, ora, Portugal é que é... Pequeno demais. É, é isso...
Depois fui descansar para o café do aeroporto quando fui abordada por um empregado lindissímo. Era alto e assim tipo... Daqueles. Mas assim que abriu a boca estragou tudo. Foi mais ou menos assim:
- Oulásss! – sorriu ele.
- Foda-se. – pensei eu.
Hotel. Bem... Hoje é o dia a seguir ao de ontem... Nem sei como é que aqui vim parar, mas decerto que foi uma coisa bestial. Ontem fui para... Como é que aquela merda se chama... Eram tantas ruas, tantos copos de Chardonay... Bairro qualquer-coisa... Ah! Vou telefonar a alguém da minha lista e contar o que aconteceu. Preciso de desabafar...
- Estou?! – disse eu.
- Alô, quiem está hablando?! – perguntou Shakira.
- Sha, sou eu a Be. – sorri eu.
- Be? Que Be? – disse Shakira.
- A Beyoncé... – disse eu, já levemente irritada.
- Beyoncé?! Quein es essa? – perguntou Shakira.
- Foda-se, é mesmo espanhola ou lá o que é... – pensei eu. – Destiny’s Child?
- Oh! Estou viendo... Como estás?! – perguntou Shakira.
- Quê?! Fala inglês merda! – disse eu irritada.
- Obrigada. – disse ela entusiasta. – Pela consideraçion.
- Quê? Não fiz nada... – disse eu coçando as longas estensões.
- É que... O meu inglês é mesmo uma mierda. – disse Shakira. – Que quieres?!
- Desabafar... Sabes ontem fui para um sítio qualquer... Já nem me lembro o nome daquilo vê lá tu... Mas tinha lá tanta gente, tive de mandar uns gritinhos para conseguir furar por entre a multidão. As pessoas perguntavam sempre se eu era a Beyoncé, e eu respondia que não... – disse eu.
- Entonces... Mas eres a Beyoncé ou no?! – exclamou Shakira com um ar aborrecido.
- Quê?! – disse eu.
- Que mierda de foda... Não és tu a Beyoncé? – perguntou Shakira.
- Sim, sou. Mas é claro que os meus fãs estavam loucos! Estavam por todo o lado, eram aos magotes... – disse eu.
- Onde quieres chegar?! – perguntou Shakira bocejando aborrecida.
- Queria chegar a um bar que estava lá... – disse eu.
- No, no no... Com la conversa. – disse Shakira.
- Ah, então. Já vais ver. Eu furei aquela merda toda e fui lá para um bar que ficava... ficava para lá. Fui ter com o meu amigo que me ajudou no aeroporto, sabes eu fiquei entalada nas escadas rolantes com as minhas ancas, foi um horror, Portugal é um país muito pequeno... – disse eu.
- Sabes como diz lo ditado... Hip’s don’t lie... (Ancas não mentem). – sorriu Shakira do outro lado.
- Bem o rapaz era um francês muito giro que estava a trabalhar lá e perguntou-me se eu não queria sair à noite. Eu olhei para ele e disse: Duh, claro que quero, quem é que não quer... – disse eu respirando fundo. – Depois ele olhou-me sem parar e eu já me estava a passar... Espera, isto rima, deixa-me apontar, pode ser que faça uma canção... Ele estava a referir-se ao facto de eu sair com ele. Fiquei um pouco pensativa, mas como ele era giro e tal, porque não olha! Então lá fomos nós... Foi uma noite agradável... Aquilo até rolou para o lado que não devia... Aconteceu o pior.
- No me digas que estás embaraçada... – disse Shakira.
- Embaraçada não, mas fiquei um pouco vermelha, é claro... – sorri eu.
- Que panasca de mierda... – disse Shakira.
- Desculpa, tens de falar em inglês senão não te entendo querida. – sorri eu.
- Ficaste grávida? – perguntou Shakira.
- Claro que... Sei lá! Só passou uma noite... olha que tens com cada uma... Bem o que interessa é que acordei com uma dor de cabeça e olhei para ele. Ele sorriu. – disse eu.
- E...? – continuou Shakira aborrecida.
- Ele voltou-se para mim e disse: Cuidado no caias da cama, porrque é pequena. Sabes, és muitso larrrga parra mim, ahm... oui. – disse eu.
- ... – disse Shakira.
- E eu fiquei com uma cara de cu... – disse eu.
- Pois, vindo de ti, já era de esperar. – disse Shakira.
- Que queres dizer com isso?! – disse eu baralhada.
- Nada, nada. Vá conta-me lá essa mierda. – disse Shakira.
- Eu disse: Mas tu és tão bonito e eu... Também. Ahm, e tu pronto, disseste que gostavas de mim... Sabes o que ele disse?! Ele disse: eu também gosto de mim! E em francês!
- Como percebieste lo francês? – perguntou Shakira.
- Não sejas tola! Uma mulher percebe sempre quando está a ser passada para trás, nem que seja em chinês! – disse eu. – É um mentiroso... Bonito, mas mentiroso.
- Beautiful Liar...
- Ele ainda correu atrás de mim com o roupão a gritar: Espera! Mas eu vim-me embora. Porque será que os homens fazem merda e depois nos dizem: ah espera aí, não vás embora assim... Filho da puta... – disse eu irritada.
- Homens... Olha! Podíamos fazer uma canção. Tipo... Pronto acerca de um mentiroso bonito, já sei! Podíamos fazer um dueto, é! – disse Shakira desperta.
- Sha, mais um dueto? Tu fazes duetos com tudo o que mexe... Foda-se... – disse eu.
- És verdad... Podemos usar maquilhagem e tudo! – disse Shakira.
- Ah... Mas somos tão diferentes... Achas que ficamos bem? – perguntei eu preocupada.
- No preocupes... Usamos maquilhagem e penteados iguais, para dar um ar tipo... Pronto ele é um mentiroso bonito e trocou-nos... Então... pronto, para não haver invejas, somos parecidas... E quem perde é ele, que no tem personalidade suficiente para nos largar por uma gaja mais bonita... já me perdi... No interessa. Vamos?! – perguntou Shakira.
- Vamos onde?! – perguntei eu.
- Onde haveria de ser, fazer o dueto olha... – disse Shakira.
- Ah... Falaste tão depressa e numa espanholisse pegada, que nem percebi nada... – disse eu.
- Para quien se metió con um franciú que mal sabia falar, estás muito friesca... – disse Shakira.
- Ai... Bem, nem me lembres. Filho da puta. Olha vamos então compôr uma música e mandar aquela comedora de homens fora dos tops de uma vez! – disse eu.
- Quien?
- A Nelly Furtado... ou não me digas que também queres fazer um dueto com ela... – disse eu.
- No lo sei... – sorriu Shakira.
- És mesmo... espanhola ou lá o que é.
- Soy Columbiana! – disse Shakira irritada.
- Ah, o meu pai também, tem bué de pombos. Uma nojice. – disse eu.
- Ai... ai... oh Beyoncé... Beyoncé...
- Oh, Shakira... Shakira... Hei!
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Ver o resultado aqui:
http://www.youtube.com/watch?v=ZN6Zqr_smiI
ou aqui:
http://www.youtube.com/watch?v=Krhl2o_uwdc
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Não percam a segunda parte do diário... eh eh
Pergunto-me quem cortou os cabelos que caíram da minha cabeça esta noite.
